Argentinos de vacaciones X (2da. temporada)
Contrapuesto al enero de acá, Londres no olía a verano.
Cocida a una decisión perpetrada décadas atrás, o a un sólo instante de inercia viajera, no lo sé, ya era parte de la tripulación aérea que hacia ese cardinal destino se dirigía.
Todavía no se le apagaban las tareas pendientes de la oficina, y tampoco la custión de no haber sacado la basura...
La cosa es que ya murmuraba otro idioma en un país de otro continente, y a su amor tendido en la preplejidad de su repentina ausencia se le figuró de que modo,ella,lo conjugaría en su mente, a que tipo de sintaxis,ahora, quedaría sometido su amor, ¿descifrable, trasladable,transpolable?
Lo cierto es que un mes se pasa volando..., al menos si tuviese alas.
A él , enero lo cubrió de una densa y enfermiza crisálida endógena.
Ella se cubría,cansada, con gruesos abrigos que peleaban al frío londinense , y pensó que lo encontraría cerca de alguna tumba de la abadía de Westminster, o en algún hálito resignado,exhalado.
Entre la línea mental de el y la de ella, un cristalino gusano azul se arrastraba en el tiempo dejando surcos de diamantes; sólo un instante no recobrado observó la mutación: una mariposa cian-azulina asumía el estar eterno de ellos,(tan entrecortado), y se desplazaba entre continentes de memoria; cargó en sus alas los códigos de sus consciencias y no se elevó al cielo, sino que, urbana, perdióse en una laberíntica ciudad (mezcla confusa de las dos que habitaban), como siempre emblema,estuco de recuerdos.
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